Bahnhofskino
Vom Album "Zwesche Salzjebäck un Bier", 1984

En Naach wie manche, ´sch lieje wach.
Ne blasse Mohnd, am Chlodwigplatz brems en Strooßebahn.
Kaum ze gläuve, dat en Stadt wie die he och ens still sinn kann,
bloß do’s ne Film en mir un da läuf immer widder vun vörren ahn.
Ohne Handlung, Hauptdarsteller, en dämm Film ess jeder Statist,
en nem Tunnel, dä "Zuflucht" heiß,
doch nur’n janz billije Endstation ess.

Ruude Teppich vüür de Rezeption un dohinger
– wie’n Flunder su flach – steht ´ne Zinnsoldat,
dä singe Text joot drophätt, doch dä kennt mer schon.
Mer weiß bloß nit, ob vun nem Steckbreef oder nem Wahlplakat.
Paar Schritt wigger läuf Russisch Roulett
für Schutzengel, die arbeitslos sinn.
Dä Revolver, dä rundjeht, ess secher,
denn do sinn sechs Kurele drinn.

Weet et niemieh hell ,im Parkett?
Saach, ess schon alles ze spät,
he, en dämm Bahnhofskino?

Et jeht e Drohtseil vun nem Minarett
bess zo nem Dom, dä als Parkhaus verkleidet de Luff ahnhällt.
Drop balanciert e leer Trojanisch Pääd,
"Wat soll dat?", brüllt et noch, eh et en Zeitlupe runderfällt.
Et weed em Namen des Volkes verwarnt,
vun nem Henker, dä veitsdanz un tobt.
Einfach falle wöhr unverantwortlich, mer sööße all em selve Boot.

 Einstein, dä em Schatten vun ner Bomb
Rotz un Wasser flennt, weil och he keiner ihm nöherkütt
un ihm beim Kreuzworträtsel hilf, beim letzte Woot:
Afrikanischer Fluß met drei Buchstabe- fing’e nit.
Vum Berg Sinai kütt övver Fernschreiber jetzt jraad et elfte Jebot. Während Dürer die apokalyptische Reiter noh Zahle buntmohlt.

Castaneda, Karl May, Brecht, Wilhelm Busch, Chuck Berry un Fritz Lang pokern um et Patent vum Perpetuum mobile.
Dä ewije Verlierer waach alles, setz op Null un spreng die Bank,
et räänt Petrodollar, Silberlinge, Lire, Yen,
Peseten, Drachmen un Deutschmark, die allesamp nit koscher sinn.

Denn op all dä Münze ess Janus drop,
dä ävvens enttarnt woot als Pawlongsche Hung,
jed’ zwei Hummelfijürche drieht durch
un mäht och noch zo jooderletz Stunk.
Uss Verzweiflung setz sich Aga Khan
singe joldene Schuß en ner Nische, wo’n keiner sieht
un schrief met Leppesteff: Midas ess bloß ne Scharlatan
op die Scherve vum Spiejel en der Präsidentensuite.
Buster Keaton laach sich halv kapott,
weil en immer noch kein Sau versteht,
denn das Leech do ahm Eng vun dämm Tunnel es en Panoramatapet.

Dä Morje’s grau, do schlööfs en mingem Arm,
dinge Odem jeht ruhig, die Turmuhr schläht 5x ahn.
E Nebelhorn vum Fluß her, noch relativ wigg entfernt,
wie’n Fanfare zum nähxte alltächliche Babylon,
en dämm Fortschritt Zerstörung bedück,
dat sich affing met jedem Verlust.
Hätt das Kind en dir wirklich nur’n Changs
wie se’n Schneeflock hätt, Mitte August ?

Bahnhofskino
Übersetzt von Chrischi 1998

Eine Nacht wie manche, ich liege wach.
Ein blasser Mond, am Chlodwigplatz bremst eine Straßenbahn.
Kaum zu glauben, daß eine Stadt wie die hier auch mal still sein kann.
Bloß da ist ein Film in mir, und der läuft immer wieder von vorne an. Ohne Handlung, Hauptdarsteller - in dem Film ist jeder Statist.
In einem Tunnel, der "Zuflucht" heißt,
doch nur eine ganz billige Endstation ist.

Ein roter Teppich vor der Rezeption, und dahinter
– wie eine Flunder so flach – steht ein Zinnsoldat,
der seinen Text gut drauf hat, doch den kennt man schon.
Man weiß bloß nicht, ob von einem Steckbrief oder einem Wahlplakat. Ein paar Schritte weiter läuft russisches Roulett
für Schutzengel, die arbeitslos sind.
Der Revolver, der rundgeht, ist sicher,
denn da sind sechs Kugeln drin.

Wird es nicht mehr hell im Parkett?
Sag, ist schon alles zu spät
hier in dem Bahnhofskino?

Es geht ein Drahtseil von einem Minarett
bis zu einem Dom, der als Parkhaus verkleidet die Luft anhält.
Darauf balanciert ein leeres trojanisches Pferd.
"Was soll das?", brüllt es noch, ehe es in Zeitlupe herunterfällt.
Es wird im Namen des Volkes verwarnt,
von einem Henker, der veitstanzt und tobt.
Einfach fallen wäre unverantwortlich, wir säßen alle im selben Boot.

Einstein, der im Schatten von einer Bombe
Rotz und Wasser flennt, weil auch hier keiner ihm näherkommt'
und ihm beim Kreuzworträtsel hilft beim letzten Wort:
Afrikanischer Fluß mit drei Buchstaben findet er nicht.'
Vom Berg Sinai kommt über Fernschreiber jetzt gerade das elfte Gebot, während Dürer die apokalyptischen Reiter nach Zahlen buntmalt.

Castaneda, Karl May, Brecht, Wilhelm Busch, Chuck Berry und Fritz Lang pokern um das Patent vom Perpetuum Mobile.
Der ewige Verlierer wagt alles, setzt auf Null und sprengt die Bank.
Es regnet Pedrodollar, Silberlinge, Lire, Yen,
Peseten, Drachmen und Deutschmark, die allesamt nicht koscher sind,

denn auf all den Münzen ist Janus drauf,
der eben enttarnt wurde als pawlowscher Hund.
Jedes zweite Hummelfigürchen dreht durch
und macht auch noch zu guterletzt Stunk.
Aus Verzweiflung setzt sich Aga Khan
seinen goldenen Schuß in einer Nische, wo ihn keiner sieht und schreibt mit Lippenstift: "Midas ist nur ein Scharlatan"
auf die Scherbe vom Spiegel in der Präsidentensuite.
Buster Keaton lacht sich halb kaputt,
weil ihn immer noch keine Sau versteht,
denn das Licht am Ende von dem Tunnel ist eine Panoramatapete.

Der Morgen ist grau, du schläfst in meinem Arm.
Dein Atem geht ruhig, die Turmuhr schlägt fünfmal an.
Ein Nebelhorn vom Fluß her – noch relativ weit entfernt
– wie eine Fanfare zum nächsten, alltäglichen Babylon,
in dem Fortschritt Zerstörung bedeutet,
das sich abfindet mit jedem Verlust.'
Hat das Kind in dir wirklich nur eine Chance
wie sie eine Schneeflocke hat Mitte August?