"Es ist ein Stück, was während der vorigen Tournee entstanden ist. So nachdem wir einige Sachen merkwürdig für uns erlebt hatten. Wo wir auf einmal das Gefühl hatten, wir haben auf einmal Sachen gemacht, die wir eigentlich gar nicht machen wollten. Den Leuten zum Beispiel vorgemacht, wir wären gut drauf und waren eigentlich gar nicht gut drauf, und anschließend mit Gewissensbissen in der Garderobe gesessen haben. ... Wir haben das Ding auf unsere Live-LP draufgetan."

Wolfgang Niedecken auf dem Konzert in Offenbach am 22.12.1984

Hundertmohl
Von der Live-LP "Bess demnähx", 1983

Wie stonn ich neuerdings vüür dir? Wie vüür 'nem Fremde, wie blamiert. Ming Vis-a-Vis em Spejel ess von mir entsetz. Et kann Jedanke lese un et sieht en Flut, die eskaliert – en Flut, met der et nie em Draum jerechnet hätt. Spürt: Ming Latein ess koot vüür'm Schluß, weiß kaum noch wigger, doch ich muß, mich, dä Kassandrarufe su jähn övverhührt, sich met jottweißwat arrangiert, öffentlich Eins-A funktioniert. Mich mäht jet, wat ich nit erkläre kann, bestuß. Ejal, ob Rotterdam, ob Wien, bloß Bühne krißte noch ze sinn. 'T kütt vüür, dat do dodrop em Ritual verflachs. Un immer seldener jelingt et dir, wodrinn 'ne Sinn ze sinn, je mieh de dich von Titelbilder selvs ahnstarrs. 'T weed surrealer Daach für Daach un isolierter Naach für Naach. Föhls dich wie'n Kääz, die merk, dat se och ungen brennt. Die trotzdämm enjemeißelt, routiniert wie Stewardesse laach un sujar Angs vüür Stagnation nutfalls verdräng. Do schriefs jetz hundertmohl: "Ich soll bei Ruut su winnisch waade wie bei Gröön. Wenn't Jähl weet, will ich jonn." Mer hätt sich vill ze schnell ahn all dä Müll jewöhnt. Kumm her, mir drinken eez ens eine op uns Kralle, die nit kratze, unser scheinduut Meer uss Träne un uss Wut, en dämm uns Hoffnungsfunke noh un noh wie Seifebloose platze. Ussjeixt wie op ner Fahndungslist – met ruut. Op dich, do Gigolo ahm Fließband dinger Sensibilität, die Ziele, die do uss em Bleck verloore häss. Wo ohne Frönde mir wohl stünde? Op all Sünde, övver die mer nie e Woot verliere, op die drink' mer jetz. Mer mössen russ uss dä Sackjasse, die du Kismet nenne wills, dä komfortable Fall, en die dö ständig fälls. Russ uss dä Einbahnstroße, die jepflastert sinn vun dämm Jeföhl, dat do dir selden enjestehß, datte verstells. Schrief dir die Finger wigger bloodisch, schrei et russ, su laut de kanns. Dann lääsch die Zäddel övverall hin, dat jet bliet, von dämm, wat wir jraad nit zem eezte Mohl begriffe hann, op beidze Sigge vun dä silverne Jlasschief.

Hundertmal
Übersetzt von Chrischi 1998

Wie stehe ich neuerdings vor dir? Wie vor einem Fremden, wie blamiert. Mein Vis-a-Vis im Spiegel ist von mir entsetzt. Es kann Gedanken lesen und es sieht eine Flut, die eskaliert – eine Flut, mit der es nie im Traum gerechnet hat. Spürt: Mein Latein ist kurz vor dem Schluß, weiß kaum noch weiter, doch ich muß, mich, der Kassandrarufe so gerne überhört, sich mit gottweißwas arrangiert, öffentlich Eins-A funktioniert. Mich macht etwas, was ich nicht erklären kann, "bestuß"(verrückt). Egal, ob Rotterdam, ob Wien, bloß Bühnen kriegst du noch zu sehen. Es kommt vor, daß du darauf im Ritual verflachst. Und immer seltener gelingt es dir, wo drin einen Sinn zu sehen, je mehr du dich von Titelbildern selbst anstarrst. Es wird surrealer Tag für Tag und isolierter Nacht für Nacht. Fühlst dich wie eine Kerze, die merkt, daß sie auch unten brennt. Die trotzdem eingemeißelt, routiniert wie Stewardessen lacht und sogar Angst vor Stagnation notfalls verdrängt. Du schreibst jetzt hundertmal: "Ich soll bei Rot so wenig warten wie bei Grün. Wenn es Gelb wird, will ich gehen." Man hat sich viel zu schnell an all den Müll gewöhnt. Komm her, wir trinken erst mal einen auf unsere Krallen, die nicht kratzen, unser scheintotes Meer aus Tränen und aus Wut, in dem unsere Hoffnungsfunken nach und nach wie Seifenblasen platzen. Ausgeixt wie auf einer Fahndungsliste – mit rot. Auf dich, du Gigolo am Fließband deiner Sensibilität, die Ziele, die du aus dem Blick verloren hast. Wo ohne Freunde wir wohl stünden? Auf alle Sünden, über die wir nie ein Wort verlieren, auf die trinken wir jetzt. Wir müssen raus aus der Sackgasse, die du Kismet nennen willst, die komfortable Falle, in die du ständig fällst. Raus aus den Einbahnstraßen, die gepflastert sind von dem Gefühl, das du dir selten eingestehst, das du verstellst. Schreibe dir die Finger weiter blutig, schrei es raus, so laut du kannst. Dann lege die Zettel überall hin, daß etwas bleibt, von dem, was wir gerade nicht zum ersten Mal begriffen haben, auf beiden Seiten von der silbernen Glasscheibe.