Leechterkette
Von der CD "Schlagzeiten", 1987

John Lennon-Button ahm karierte Hemp – en laue Sommernaach bei Magdeburch, wo die B1 en Autobahnbrück ess un die Transitstreck ungen durchjeht. Vun Drewitz bess Marienborn, do wo die Halsschlagader Westberlins als Lechterkett sing Daachdräum schürt. Ahn die Stell trick et ihn hück Ohvend widder hin. He stehte manchmohl stundelang - wenn keine Vopo kütt un ihn verjaach – denk noh, spennt römm un phantasiert un rauch sich durch die Naach. Dat he 's sing "Highway sixtyone", hä's Peter Fonda, nit dä Hans, dä singem Vatter nahx et Moped kläut, dä 'n suwiesu e paarmohl krüzzwies kann. Jenosse Puckler, Parteimitglied, dä Linientreuste em janze Kombinat – westfernsehsüchtig, doch total konform, die grauste Maus em Proletarierstaat he, op dä se schwört - wenn't sinn muß jedenfalls - op dä se stolz ess - wenn se soll. Nur wenn se zovill intus hätt un nur noch lallt, schwärmp se vum Strauß, wie hä vum Rock’n’Roll. Lechterkette locke, Fernweh brennt, Abenteuer waade, die 'e nur vum Hühresaare kennt. Un dann die Muffe, datte och su weed, su "vernünftig" un su selvstjerääsch, dat Schööf em Drüje ihm bahl mieh bedügge – rejelmäßig dobei weed ihm schlääsch. Su wohr e Hans heiß ... un su secher wie hä op dä Bröck steht und dä Wessie do wink; wenn se'n russleete, bloß e einzich Mohl, hä köhm zoröck trotz allem, wat ihm he stink. Logischerwies föhlte sich he zohuss. He sinn sing Fründe. Usserdämm spürte, dat och jet Wohrheit drinn sinn muß, en dä Parolenflut, die alles övverschwemmp he. Verdammp, hä's aachzehn, und e söök noh jet, wat nit beschlosse un nit vüürjekaut, vun dämm 'e weiß, datte e Rääsch drop hätt, wat nit verordnet un nit enjebläut ess.

Lichterketten
Übersetzt fvon Chrischi 1998

John Lennon-Button am karierten Hemd – eine laue Sommernacht bei Magdeburg, wo die B1 eine Autobahnbrücke ist und die Transitstrecke unten durchgeht. Von Drewitz bis Marienborn, da wo die Halsschlagader Westberlins als Lichterkette seine Tagträume schürt. An die Stelle zieht es ihn heute Abend wieder hin. Hier steht er manchmal stundenlang - wenn kein Vopo kommt und ihn verjagt –denkt nach, spinnt rum und phantasiert und raucht sich durch die Nacht. Das hier ist seine "Highway sixtyone", er ist Peter Fonda, nicht der Hans, der seinem Vater nachts das Moped klaut, der ihn sowieso ein paarmal kreuzweise kann. Genosse "Puckler", Parteimitglied, der Linientreuste im ganzen Kombinat – westfernsehsüchtig, doch total konform, die grauste Maus im Proletarierstaat hier, auf den sie schwört - wenn es sein muß jedenfalls - auf den sie stolz ist - wenn sie soll. Nur wenn sie zuviel intus hat und nur noch lallt, schwärmt sie vom Strauß, wie er vom Rock’n’Roll. Lichterketten locken, Fernweh brennt, Abenteuer warten, die er nur vom Hörensagen kennt. Und dann die Angst, daß er auch so wird, so "vernünftig" und so selbstgerecht, daß Schafe im Trockenen ihm bald mehr bedeuten – regelmäßig dabei wird ihm schlecht. So wahr er Hans heißt ... und so sicher wie er auf der Brücke steht und der Wessie da winkt; wenn sie ihn rausließen, bloß ein einziges Mal, er käme zurück trotz allem, was ihm hier stinkt. Logischerweise fühlt er sich hier zuhause. Hier sind seine Freunde. Außerdem spürt er, daß auch etwas Wahrheit drin sein muß, in der Parolenflut, die alles überschwemmt hier. Verdammt, er ist achtzehn, und er sucht noch etwas, was nicht beschlossen und nicht vorgekaut, von dem er weiß, daß er ein Recht drauf hat, was nicht verordnet und nicht eingebleut ist.