"Das Stück handelt von einem Freund von mir, der vor zwei Jahren gestorben ist. Das war ein Maler, der hieß Michael Buthe. Der hat wunderbare Bilder gemalt, wunderbare farbenfrohe Geschichten, Installationen, Objekte. Der hat teilweise in Köln gewohnt und - ich kann das gut verstehen – die meiste Zeit halt in Marrakesch, und um es kurz zu machen: Er ist an einer Überdosis "Lebensfreude" gestorben – letztendlich. Er ist ein bißchen nahe an die Sonne gekommen."

Wolfgang Niedecken auf einem Konzert in Halle/Saale am 05.12.1996

Novembermorje
Von der CD "Amerika", 1996

Samt un Chinaseid drähte, zeich sing Facette,
stolz wie 'ne Pfau.
Danz durch Kaleidoskope. Derwische tobe.
Spatze sinn grau.
Novembermorje. Ruut ess Bloot,
Ruut ess Liebe, Rot ess Duut.

Färve explodiere, Stääne rotiere
em naachblaue Meer.
Magier, Karawane, Gaukler, Schamane,
Silverpapier.
Novemberkalt, Novemberleer.
Wiesu jraad jetz? Wiesu jraad der?

Dausendundeine Morje. Zo huh jefloore,
zo noh ahn der Sonn.
Purpur, Joldlammée-Fahne, Schereschnett-Palme,
Märchebooch-Mohnd.
Novembermorje. Dä eezte Schnie.
Dä Nachspann läuf. Er laach nit mieh.

En Federboa, Henna, Wachs un Wüstensand
un Safran für 'ne Prinz uss Samarkant.

Rosa-Orange, woröm nit? Kei Problem,
em Räänboore ess jed Färv jenehm.

Er woor dä Muezzin der Phantasie,
der Anarchie. Ahn Kette looch 'e nie.

Ich sinn en noch, wie'e mem Bowie "Helde" singk,
en blaue Musikbox un 'e Glas met ruudem Wing.

E Polaroid en 'nem Café en Taroudannt
un eins em Ohvendleech.

Er janz allein ahm Strand, dä Marrakesch-Express, die rostige Kaar un noch eins, Ärm en Ärm met singem Abdallah.

Er jing vun uns un trotzdämm blieht'e he,
denn jed klei Bild vun ihm ess'e Stöck vun singer Seel.

Novembermorje. t'fällt dä eezte Schnie.
En graue Stadt weed wach. Dä Zaubrer laach nie mieh.

Novembermorgen
Übersetzt von Chrischi 1998

Samt und Chinaseide trägt er, zeigt seine Facetten,
stolz wie ein Pfau.
Tanzt durch Kaleidoskope. Derwische toben.
Spatzen sind grau.
Novembermorgen. Rot ist Blut,
Rot ist Liebe, Rot ist Tod.

Farben explodieren, Sterne rotieren
im nachtblauen Meer.
Magier, Karawanen, Gaukler, Schamanen,
Silberpapier.
Novemberkalt, Novemberleer.
Wieso gerade jetzt? Wieso gerade der?

Tausendundein Morgen. Zu hoch geflogen,
zu nahe an der Sonne.
Purpur, Goldlammée-Fahnen, Scherenschnitt-Palmen,
Märchenbuch-Mond.
Novembermorgen. Der erste Schnee.
Der Nachspann läuft. Er lacht nicht mehr.

Eine Federboa, Henna, Wachs und Wüstensand
und Safran für einen Prinz aus Samarkant.

Rosa-Orange, warum nicht? Kein Problem,
im Regenbogen ist jede Farbe genehm.

Er war der Muezzin der Phantasie,
der Anarchie. An Ketten lag er nie.

Ich sehe ihn noch, wie er mit dem Bowie "Helden" singt,
eine blaue Musikbox und ein Glas mit rotem Wein.

Ein Polaroid in einem Café in Taroudannt
und eines im Abendlicht.

Er ganz allein am Strand, der Marrakesch-Express, die rostige Karre und noch eins,
Arm in Arm mit seinem Abdallah.

Er ging von uns und trotzdem bleibt er hier,
denn jedes kleine Bild von ihm ist ein Stück von seiner Seele.

Novembermorgen. Es fällt der erste Schnee.
Eine graue Stadt wird wach. Der Zauberer lacht nie mehr.